Lágrimas de una desamparada retina

Ingrata jugarreta del destino

habernos desbarrancado así

haber apagado las luces

cuando aún no era la hora de dormir.

Ingrata jugarreta del destino

haber callado su voz

cuando quedaban miles y miles

de rancheras por cantar.

Estas no son mis palabras de despedida

porque nisiquiera tuve esa oportunidad

sólo son las lágrimas de una desamparada retina

que esta noche no se quieren secar.

Resulta que nuestros héroes eran de fango

y se fueron derrumbando

para no renacer jamás.

Resulta que si los naipes son el tango

ya no nos queda un mango

para apostar.

Y andá a saber si nos volveremos a encontrar

dicen que nada es eterno en este juego

pero si hubo humo, hubo fuego

y dicen que si hubo fuego las cenizas quedarán.

Me colgué con casi todo en esta vida

pero esta vez me empiezo a ahorcar.

Fernando Pinchentti

¿Cuál de los dos serás vos? ¿Cuál de los dos seré yo?

Puesto que no somos lo que éramos entonces, porque nuevas moradas se levantaron sobre los escombros de las que fueron destruidas por el fuego y el combate, o, ya solitarias, sufrieron el paso del tiempo, y apenas si de los seres que las habitaron perduran el recuerdo confuso o la leyenda, finalmente apagados u olvidados por nuevas pasiones y desdichas.

Esencia Divina

Allí, en aquel momento, habrá para siempre prendido en su alma esa ansiedad por el tránsito del tiempo, allí se habrá grabado macabra y sórdidamente ese mal metafísico que mueve a casi todos los grandes creadores a rescatarse por el arte: la sola potencia que parece salvarnos de la transitoriedad y de la inevitable muerte: "que j'ai gardé la forme et l' essence divine de mes amours décomposés..."

Ciento Noventa y Cuatro Julios INDEPENDIENTES

Rampas

Tu cuerpo y el lazo de seda rústica que conduce

a las plantaciones

de la costa

el sudor de tu cabellera quemada por las nubes

a los instantes inolvidables

tantas mutaciones de nómade y de clandestinidad

tantos homenajes a una belleza salvaje

que exigen el desorden

Todas las rampas de la vida cambiante

la velocidad del amor

el mágico filtro de la excomunión

la hambrienta luz del desencuentro en nuestras venas

de azote

y el solitario frenesí de las palmeras

cuando en la ausencia

creciendo hacia mi pecho

el fondo de la tierra me devuelve de golpe

todas nuestras caricias

el nudo furioso de la pasión

en las negras argollas del tiempo

aquellos moblajes de desvalijamiento y de lluvias

luz de senos en el mar

y sus gaviotas y sus músicas

sobre un altar de desunión con grandes lunas fascinantes

sin más praderas que tus ojos

país incorruptible

país narcótico

con risas del alcohol en el viento

y tu pelo sobre mi cara.

¿Sobre qué debería escribir?

Pero al mismo tiempo experimentaba su crónica impotencia frente a la inmensidad. El Universo era tan vasto. Catástrofes y tragedias, amores y desencuentros, esperanzas y muerte, le daban la apariencia de lo inconmensurable. ¿Sobre qué debería escribir? ¿Cuáles de esos infinitos acontecimientos eran esenciales? Alguna vez le había dicho a él que podía haber cataclismos en tierras remotas y sin embargo nada significar para alguien: para ese chico, para esa chica, para él mismo. Y de pronto, el simple canto de un pájaro, la mirada de un hombre que pasa, la llegada de una carta son hechos que existen de verdad, que para ese ser tienen una importancia que no tiene el cólera en la India. No, no era indiferencia ante el mundo, no era egoísmo, al menos de su parte: era algo más sutil. Qué extraña condición la del ser humano para que un hecho tan espantoso fuera verdad. Ahora mismo, se decía, niños inocentes mueren quemados en Vietnam por bombas de napalm: ¿no era una infame ligereza escribir sobre algunos pocos seres de un rincón del mundo? Descorazonado, volvía a observar las gaviotas en el cielo. Pero no, se rectificaba. Cualquier historia de las esperanzas y desdichas de un solo hombre, de un simple muchacho desconocido, podía abarcar a la humanidad entera, y podía servir para encontrarle un sentido a la existencia, y para consolar de alguna manera a esa madre vietnamita que clama por su hijo quemado. Claro, era lo bastante honesto para saber (para temer) que lo que lo que él pudiese escribir no sería capaz de alcanzar semejante valor. Pero ese milagro era posible, y otros podían lograr lo que él no se sentía capaz de conseguir. O sí, quién nunca podía saberlo.

Apuesto al Quijote aunque anda rengo

Dicen que escapó de un sueño, en casi, su mejor gambeta

que ni los sueños respeta, tan lleno va de coraje

sin demasiado ropaje, y sin ninguna careta.

Dicen que escapó este mozo del sueño de los "sin jeta"

que a los poderosos reta y ataca a los más villanos

sin más armas en la mano...que un 10 en la camiseta.